Adiós, don Ernesto

Nunca tuve buena memoria, siempre padecí esa desventaja; pero tal vez sea una forma de recordar únicamente lo que debe ser, quizá lo más grande que nos ha sucedido en la vida, lo que tiene algún significado profundo, lo que ha sido decisivo —para bien y para mal— en este complejo, contradictorio e inexplicable viaje hacia la muerte que es la vida de cualquiera.
Ernesto Sabato, Antes del Fin.

Empieza el sábado. Prendo la computadora y la bajo a la cocina pensando en un chiste de Les Luthiers, probablemente mi favorito. Abro el correo y el facebook. Como una especie de nota mental o guiño para quienes lo entiendan, escribo el nombre de esa escena, primero que nada, como ansioso -no sé de qué-, mientras la busco en you tube y le doy al play. Recién entonces parezco haber encontrado tiempo para ver qué más pasa. Incluso para darme cuenta lo feo que está el día. Llueve mucho. Y murió don Ernesto. Hace bastante tiempo vengo diciéndome de pasar por el frente de esa casa de santos lugares, de la que alguna vez anoté la calle. Solamente caminar la vereda, mirar un rato y seguir. Cada vez que con el san martín paso por la estación de santos lugares trato de adivinar en qué sentido tendría que caminar para llegar. Postergada la visita durante unos cuantos años pensé que sus 100 en junio serían una perfecta ocasión para cumplir. No podrá ser del todo así porque aunque hoy asistiré a la cita de rigor en el Club Defensores de Santos Lugares (frente a su casa, dicen las noticias) y por lo tanto la casa estará, quien faltará será él y -yo ya sé- recordaré perfectamente cómo empezó el día en el que Sabato dejó de estar y decidí pasar de una vez. Un sábado, así no tengo excusas.

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